HEMINGWAY HOTEL

Menos o improvável silêncio na caixinha de jóias

do mundo que as galerias que se ignoram,

pulsando, lodosas, num teleférico de musgos.

Menos o cérebro que suas trilhas secretas

para algum pensamento selvagem,

inútil. Menos os labirintos que se condensam

que o congestionamento de raízes

que os confunde. A gafieira de troncos

na gengiva dos passos que os latidos soterrados

no comércio de tudo.

O cipreste onde os bêbados mijam

que o bombril na antena do radinho

portátil do pipoqueiro gente fina – O enxadrista

e o moleque que balança o tabuleiro

desfazendo o jogo do irmão mais velho

por pura arte – Menos o parque contornado

por um levante de coopers que o indescritível

prazer do meu vizinho com câncer

fumando um cigarro escondido dos filhos.

Menos o texto que seus pontos turísticos.

A melancolia, esta espécie de amor covarde

– de sol que se abre, quietinho,

dentro do peito – que a coloração diferente

do terreno onde se ergueu o circo

que acabou de deixar a cidade.

Marcelo Montenegro

Poema do blog: http://marcelomontenegro.blog.uol.com.br/

Desenho do blog: http://estudandosampa.zip.net/

Escrito por Paulo Stocker às 14h57
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Escrito por Paulo Stocker às 10h32
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Escrito por Paulo Stocker às 09h38
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